gnedich

Literatura rusă contemporană în traducere


Suntem bucuroși să vă prezentăm romanul în versuri Gnedich de Maria Rybakova. (Gnedich, Moscova: Vremia, 2011). Maria este una dintre câștigătoarele Premiului rus în scurt-ficțiune pentru Gnedich.

Maria Rybakova s-a născut la Moscova și a studiat greaca și latina. La vârsta de 20 de ani, s-a mutat la Berlin pentru a-și continua studiile. În 1999, primul ei roman, Anna Grom și fantoma ei a fost publicat la Moscova. Au urmat câteva alte romane și nuvele. Cărțile lui Rybakova au fost traduse în germană, spaniolă și franceză. Maria Rybakova a obținut doctoratul. în clasice de la Universitatea Yale și este în prezent facultate la Universitatea San Diego. În 2012, romanul ei Un cuțit ascuțit pentru o inimă tandră a fost nominalizat la prestigiosul premiu internațional Jan Michalski. Autorul, care în prezent predă clasice și științe umaniste la Universitatea de Stat din San Diego, lucrează la al cincilea roman.

Gnedich este un roman despre viața lui Nikolai Gnedich (1784-1833) - poet romantic, bibliotecar și primul traducător al Iliadei în limba rusă. Este scris în versuri și este un bun exemplu al renașterii tradiției poetice explorată cu măiestrie de Pușkin în Eugene Onegin. La fel ca Iliada în sine, romanul este format din douăsprezece cântece sau cântece și acoperă viața lui Gnedich de la copilărie până la moarte.

Limbajul poetic al lui Gnedich este rafinat, combină claritatea versurilor silabice ale lui Rybakova și rafinamentul metaforei sale cu reprezentări distincte, novice ale anumitor peisaje, oameni și interacțiunile lor. Într-o recenzie în Supliment literar Times, Andrew Kahn a remarcat darul lui Rybakova pentru „stratificarea perfectă a diferitelor registre, cum ar fi limba populară a generației lui Pușkin și arhaicul epopeii în stil înalt”, care conferă o textură unică acestui „roman înduioșător”.

Nikolai Gnedich (1784-1833) a fost un poet și traducător rus cunoscut mai ales pentru traducerea Iliadei (1807-29).

Extras din Cântecul al șaselea

„Pe hol a luat-o
o notă din tavă și o deschise.
Era de la Semyonova.
De ce nu i-a recunoscut numele
în ciuda faptului că l-am văzut de multe ori?
A fost aceeași scriere de mână:
linii lungi delicate, incerte, înclinate,
ca un adolescent,
și pe aceeași hârtie fină cu filigran.
Dar de ce numele era necunoscut?
El îi desigila întotdeauna scrisorile cu un fior
dar nu de data aceasta.
Prezentările magice ale scrisorii
erau doar alfabetul rusesc.

Acesta era numele unei femei
cu care se îndrăgostise.

Încetase să o iubească,
dar ea l-a sunat
să vină dimineața să-i dea
încă o lecție de recitare.

Ca seminarist,
și-a inventat propria metodă de vorbire tragică
și nu a devenit el însuși
dar umbra eroilor căzuți în război
sau mama vitregă care și-a iubit fiul vitreg,
unul dintre mulți care au murit, dar trăiesc
în decorațiunile funerare ale teatrului
când perdeaua se ridică între
viața noastră și viața veșnică.

Când devenea zeu sau femeie
știa că viața pe care era destinat să o ducă
a fost doar un capitol
în marea carte groasă a oportunității.
Ridicându-se pe vârfuri și întorcându-și fața spre cer
a captat publicul cu vocea sa ...
* * * *
Frumusetea
de asemenea, se ridica în vârful picioarelor
și întorcându-și fața spre cer,
iar cerul se uită la fața ei
parcă la propria sa reflecție.
………………….

Din gri, cerul a devenit o seară purpurie.
Servitorul a adus niște cafea în cești de porțelan,
iar conversația a trecut la intrigi la teatru,
apoi i s-a dat haina pe hol
și a ieșit în noaptea de iarnă din Petersburg,
care a căzut la patru după-amiaza.
A părăsit basmul
în care toate dorințele se împlinesc
și a intrat în epopeea greacă unde eroul
vrea doar un singur lucru - să fie fidel soartei.
Și dacă moartea îl aștepta,
i-ar plăcea înfrângerea.

Dar cât de frumoși au fost anii
Semyonova a fost totul pentru el:
cum a pus vaza mare cu flori pe podea,
cum și-a aruncat capul înapoi
expunându-i gâtul alb,
și semăna cu o lebădă,
El a crezut:
ai putea înota în lacrimile mele,
printesa ”.

Traducere de Elena Dimov. Editat de Austin Smith

Cântecul al șaptelea

Și-a notat gândurile
în caietul mic
fără speranța că cineva le-ar citi.

sufletul minunat al fiului meu,
tatăl tău te-a creat
la buzele mele prin sărutarea lui.

Infinitul este în
briza pădurii,
în vocea bărbatului
dar de când ne-am dus în jurul globului
nu mai este aici.

marmura greacă,
poemul lui Simonide,
contur pe o vază,
dur ca dreptatea din vremurile străvechi
care a pedepsit cea mai mică dintre infracțiuni
prin moarte.

nu ești tu chihlimbar?
Întrebă Saadi bucata de lut
Nu, sunt o simplă murdărie
care trăia cu un trandafir

murind ca o floare
care se usucă fără să lase urmă
de parfumul lui August.

Este puțin probabil să te îndoiești de nemurire
înseamnă a-L nega pe Dumnezeu.
Suntem atât de mici și lumea este atât de mare,
pretenția noastră pentru eternitate
este clar exagerat.

Cine a pus porți pe mare?
Cine a rostit:
Până acum va veni, dar nu mai departe:
și aici mândrele tale valuri vor rămâne?

În noaptea dintre 18 și 19
Am avut un vis minunat:
cineva cu vocea lui Batyushkov
mi-a spus că Homer și Iisus, fiul lui Sirach,
a trăit în aproape aceleași vremuri
și nu departe unul de celălalt.
Dar Homer a avut atâtea cuvinte:
deluroasa, montana
puternic, rapid, cel mai rapid
iar celălalt avea atâtea gânduri!
Homer vorbea
iar fiul lui Sirach era un contemplativ.
Enervat de aceste cuvinte
M-am trezit.

Știa că nu va îmbătrâni niciodată, că bolile
l-ar bate înainte ca viața să-l poată obosi,
și că o viață dedicată catalogării
nu era atât de rău: și ceva (cărțile bibliotecii) creșteau
dar uită-te la ani - sunt contrari.
Avem doar cele care nu sunt înscrise
și devin din ce în ce mai puțini
cu fiecare primăvară.
Trebuie să privim filozofic viața,
obișnuia să spună
întinderea după pâine cu unt învelit în hârtie;
apoi scutură firimituri de pe masă și
a scos un mic volum de Pascal.
Ceva de copil din sufletul său oftă:
ah, de ce nu sunt la fel de inteligent ca el!
Ce binecuvântare ar fi pentru un suflet
să urce în spațiul pur empiric.
și nu observați nici praf, nici pâine cu unt.
Dar vocea a tăcut și ochii citeau.

Când mă uit la orbire și la mizerie,
la lumea tăcută, la întuneric, unde un om
este abandonat, singur, pierdut
în acest colț al universului și nu știe
cine l-a trimis și de ce,
nici ce va fi după moartea lui -
Sunt îngrozit ca și cum aș dormi
Am fost suflat într-o insulă pustie
și, la trezire,
nu știu
cum am ajuns acolo
sau cum să ieși.

Și biblioteca încetează brusc să mai fie
o biblioteca
iar holurile drepte încetează să mai fie drepte
iar cataloagele se dezintegrează
iar literele devin
doar cârlige și scârțâituri
iar în mijlocul ei Gnedich (dar este Gnedich?)
apucă cu o mână pentru birou
și cu altul pentru scaun
deci nu va cădea în golf
că din stânga sfâșie scândurile,
și apoi din dreapta.

Dincolo de ziduri, se simte ca Petersburg,
sau vreun alt oraș
unde oamenii se plimbă pe străzi,
nefiind încă în stare să moară.
Un viscol
se ridică ca un șarpe lent
peste mlaștina finlandeză
și se îndreaptă spre capitală, câștigând forță.
Cântă și, în cântecul său, există
la fel de mult sens ca în aria care
publicul va asculta seara.

El nu poate rămâne la slujbă.
Își apucă haina de blană și o aruncă peste umeri,
mâinile lui abia ascultându-l, parcă
aparțin altcuiva;
coboară pe scări,
abrupt ca o stâncă, -
cel care a coborât până jos nu este deja același
ca cel care a început să coboare. O furtună de zăpadă
îl lovește în față:
- Acest lucru vă va învăța smerenia -
dar trebuie să fie învățat? A știut întotdeauna
că era o nonentitate,
iar acest neant sub greutatea hainei de blană
își mișcă picioarele de-a lungul străzii,
iar viscolul îi biciuiește din nou la obraji,
și, în lacrimi,
spune: - Sunt încă ceva!
Umezeala și vântul îi orbesc ochii, dar simte
căldura și salinitatea lacrimilor sale,
rătăcește până la casa lui, introduce cheia
în gaura cheii.
Scutură zăpada de pe călcâie, iar a lui
pudelul Malvina, urechile fluturând, se grăbește să-l întâlnească.
În grabă începe un foc pentru a-l încălzi,
dar nu se poate încălzi.
Când mă uit la orbirea și nenorocirea ta,
la lumea tăcută,
la tine în întuneric,
de parcă ai fi fost adus pe o insulă pustie
și au fost lăsați acolo ....

Se ridică și se plimbă prin cameră
mersul pe jos, mersul pe jos, mersul pe jos și încercând să se liniștească
are un corp,
că există mobilier în jurul lui și tapet pe pereți,
privirea îi cade pe raft
iar obrajii lui roșesc de rușine:
dintr-un anumit motiv, el încă păstrează
rodul nebuniei tinereții sale -
romanul „Don Corrado de Guerrera;
sau Duhul de răzbunare și trădarea spaniolilor ”.
A scris-o prin nopți lungi și solitare
când avea douăzeci de ani
imaginându-și acest lucru ar câștiga inimile cititorilor săi.
El ia cartea cu două degete și
aruncă-l în gunoi.
Se credea scriitor,
dar s-a dovedit a nu fi așa.
(Știm cine suntem doar când suntem iubiți,
suntem cei iubiți și numai asta.
Altfel nu este nimic).
Cade pe un scaun și își îngropă fața în mâini.
Malvina își mângâie picioarele, o pisică pe o canapea
se trezește, se întinde labe
și arătând lumii burtica lui frumoasă;
camera se încălzește
iar Gnedich este somnoros, dar se forțează
să se ridice și să meargă la birou
unde există o copie a „Iliadei”.
Ar trebui să aprindă lumânări,
altfel va orbi
(deja ciclop) și turnați cerneala proaspătă.

Un soare atunci
un soare s-a atins apoi
vaile
un soare atingea valea cu raze
apoi din nou
acum soarele dimineții - care raze - doar a lovit pajiștile.
urcat în cer
din ocean, unde apele
rulează încet, curgând adânc
ei (cine sunt ei? Două armate sau
greci morți cu cei vii?)
s-au întâlnit
era atât de greu să recunoști morții
cei vii i-au încărcat pe căruțe
a spălat sângele, a simțit
lacrimile se rostogolesc
dar Priam le interzice
a striga în durere
și în tăcere
și-au pus morții în foc
și când a mâncat totul, au plecat
să meargă în orașul sacru Troia,
și aheii și-au pus morții într-un foc
și când a mâncat totul - a plecat
la navele goale.

Adoarme și visează la câmpul gol.
Și dimineața nu își poate aminti visul.
Se îmbracă cu grijă în fața oglinzii
și merge la muncă
unde stă până seara și în apartament
Elena intră cu un zâmbet blând.
Ea face curat în timp ce el nu este acolo,
curăță praful de pe capetele de tencuială din sala de studiu,
dintr-un ceas și din multe - o „carte.
Înainte erau mai puțini;
odată era o singură canapea, iar acum sunt trei,
iar covorul de pe podea, arata persan,

Oglinda de trei picioare trebuie curățată din nou
deci nu există pete.
Maestrul se reflectă în el.
(Aproape că i-a uitat fața;
înainte ca portarul să o lase să intre,
si acum un valet).
Dar ea consideră că sunt mai multe cărți,
s-au ars mai multe lumânări.
Există o femeie pe perete îmbrăcată ca o sălbatică-

poate este o regină ciudată.-
Elena îngenunchează
să scoată coșul de hârtie de pe birou,
și acolo găsește o mică carte în coșul de gunoi
si inca una.
Ce poate face? Duceți-le la gunoi?
Dacă le caută?

Dar dacă îi lasă,
Vor spune că a lucrat prost.
Așa că ascunde cărțile la sânul ei
Dacă o vor întreba, le va aduce,
dacă nu, îi va arunca singuri mai târziu.
Elena scutură un pat în dormitorul său.

Faceți nobilurile
au vise nobile?
Sau visează aceeași mizerie ca toți ceilalți?
Revenind acasă noaptea, speră să o facă
au un vis nobil,
însumând ca prințesa din acel pic'ter
sau dansează ca acum
în ele conace de piatră.
Căci la malurile râului sunt maluri atât de joase
iar cerșetorii stau la poduri,
atârnându-și buturugele,
principal pentru a nu le privi mult timp
deci nu vă vor speria noaptea.

(2012) Traducere de Elena Dimov.

Traducerile fragmentelor de opere ale scriitorilor contemporani sunt folosite numai în scopuri educaționale.