keats

Îmi doare inima și o amorțeală somnolentă
Simțul meu, de parcă aș fi bătut de cucuta,
Sau golit niște opiacee plictisitoare de canalizare
După un minut, iar Lethe-wards se scufundase:
- Nu este invidia lotului tău fericit,
Dar fiind prea fericit în fericirea ta, -
Că tu, driada cu aripi ușoare a copacilor,
Într-o intrigă melodioasă
De verde fag și umbre nenumărate,
Cea mai singură din vară în toată ușurința.

Oh, pentru un proiect de epocă! asta a fost
Mi-am răcorit o vârstă lungă pe pământul adânc,
Degustarea Florei și a țării verzi,
Dans și cântec provensal și veselie arsă de soare!
O, pentru un pahar plin de sudul cald,
Plin de adevărat, înfricoșătorul Hipocren,
Cu bule cu mărgele care clipesc la refuz,
Și gura pătată de violet;
Ca să pot bea și să las lumea nevăzută,
Și cu tine se estompează în pădure întunecată:

Se estompează departe, se dizolvă și uită
Ceea ce tu dintre frunze nu ai știut niciodată,
Oboseala, febra și fretul
Aici, unde bărbații stau și se aud gemând;
În cazul în care paralizia scutură câteva, triste, ultimele fire cenușii,
Unde tineretul devine palid, subțire spectral și moare;
Unde să gândești este să fii plin de tristețe
Și disperările cu ochii de plumb,
Unde Frumusețea nu-și poate păstra ochii strălucitori,
Sau noua Dragoste pin la ei dincolo de mâine.

Departe! departe! căci voi zbura spre tine,
Nu este transportat de Bacchus și de pardii săi,
Dar pe aripile fără vedere ale lui Poesy,
Deși creierul plictisitor perplexează și întârzie:
Deja cu tine! tandru este noaptea,
Și, desigur, Regina-Lună este pe tronul ei,
Strâns în jurul valorii de toate Fays ei înstelat;
Dar aici nu există lumină,
Salvați ceea ce este din cer cu briza suflată
Prin întunericuri înverzite și căi de mușchi sinuoase.

Nu văd ce flori sunt la picioarele mele,
Nici ce tămâie moale atârnă pe ramuri,
Dar, în întunericul îmbălsămat, ghiciți fiecare dulce
Cu care înzestrează luna sezonabilă
Iarba, desișul și pomul roditor sălbatic;
Păducel alb și eglantina pastorală;
Violetele care se estompează rapid acoperite în frunze;
Și cel mai mare copil de la mijlocul lunii mai,
Trandafirul de mosc care vine, plin de vin rou,
Bantuirea murmuroasă a muștelor în ajunul verii.

Darkling ascult; și, de multe ori
Am fost pe jumătate îndrăgostit de moartea ușoară,
I-am numit nume blânde în multe rime meditate,
Să-mi iau în aer respirația liniștită;
Acum, mai mult ca niciodată, pare bogat să mori,
Să încetezi la miezul nopții fără durere,
În timp ce îți vărsăm sufletul peste hotare
Într-un asemenea extaz!
Totuși ai cânta și am urechi degeaba ...
Pentru înaltul tău requiem devine un gazon.

Tu nu te-ai născut pentru moarte, Pasăre nemuritoare!
Nici o generație flămândă nu te calcă;
Vocea pe care o aud în această noapte trecătoare a fost auzită
În vremurile străvechi de către împărat și clovn:
Poate aceeași melodie care a găsit o cale
Prin inima tristă a lui Ruth, când, bolnav de acasă,
Stătea în lacrimi în mijlocul porumbului străin;
Același lucru care are adesea
Cofre magice fermecate, deschizându-se pe spumă
De mări primejdioase, în pământurile zăpăcite părăsite.

Scăpat! chiar cuvântul este ca un clopot
Să mă trudească înapoi de la tine la singurul meu sine!
La revedere! fantezia nu poate înșela atât de bine
Așa cum ar fi făcut-o, înșelând elf.
La revedere! La revedere! imnul tău plângător se estompează
Treci de pajiștile din apropiere, peste pârâul liniștit,
Sus pe partea de deal; iar acum este îngropat adânc
În următoarele poieni ale văii:
A fost o viziune sau un vis de veghe?
Fled este acea muzică: - Mă trezesc sau dorm?