În 2019, The New Yorker a tipărit poezii ale unui număr de colaboratori noi pe paginile noastre, printre care Ariel Francisco, Aria Aber și Kwame Dawes, împreună cu ofertele de la poeții pe care i-am publicat de zeci de ani, inclusiv Rita Dove, Sharon Olds și regretatul Ciaran Carson, a cărui moarte, în octombrie, a fost îndurerată de comunitatea literară internațională. În revistă, am purtat traduceri de poezii scrise inițial în poloneză, de Tadeusz Dąbrowski, iar în Portuñol, de Fabián Severo; online, am prezentat caracteristici multimedia interactive ale lucrărilor lui Ilya Kaminsky, Kaveh Akbar, Eliza Griswold, Shane McCrae și, cel mai recent, Mary Jo Bang, care a apărut și ca ultimul nostru invitat la podcastul de poezie. Următoarele fragmente oferă doar o privire asupra anului nostru în poezie - vizitați arhiva completă de poezie pentru a citi aceste poezii și multe altele, în întregime.

york-ul

1. „Sonet american pentru Anul Nou”, de Terrance Hayes (14 ianuarie)

lucrurile s-au urât teribil de incredibil de repede
lucrurile s-au urât jenant de repede
de fapt lucrurile s-au urât incredibil de repede
sincer lucrurile s-au urât aparent de puține ori
inițial lucrurile s-au urât în ​​mod ironic de obicei
lucrurile au devenit urât fără succes
din când în când lucrurile se înrăutățeau mai ales cu atenție
în liniște aparent lucrurile s-au urât frumos . . .

2. „Mă las în fața unei dorințe vechi”, de Toi Derricotte (21 ianuarie)

Am pierdut atât de mult
frumuseții lumii, de parcă aș fi privit

fiecare cadou strălucitor
pe ramura sa cu un ochi. pentru că

Eram infometat. Pentru că așteptam

târându-se prin
lume în căutare

de lucruri mărunte.

3. „Tatăl meu în engleză”, Richard Blanco (11 februarie)

Prima jumătate a vieții sale a trăit în spaniolă: sintaxa lungă
a montanilor care îi învârteau satul, rima
de sol cu ​​sufletul său - o alma cubaneză - care se legăna
cu las palmas, ritmul ascuțit al machetei sale
tăind prin caña, silabele canarilor săi
care a cântat în brisa casei insulare pe care a plecat-o
să descrie a doua jumătate a vieții sale în engleză -
limba populară a lapoviței din New York, neon, sticlă ...
și fabrica de cărămizi unde a învățat să lustruiască
oțel douăsprezece ore pe zi.

4. „Anghinare”, Bianca Stone (11 martie)

Pun pariu că nu voi apărea niciodată într-un vis sau într-o rochie de vară
sau alături. Afișând pe o parte priceperea mea, pe cealaltă
dificultatea mea, pariez că va fi doar suficientă durere
ca să mă țină în viață, suficient de mult pentru ca luna să fie a mea,
la fel ca marea femeilor: cocoșul, steaua,
și mișcările pământului. Doar noi
balena, înfiptă în rânjetul său de baleen, urcă
din adâncuri și se deplasează spre ascunsul său
spații de reproducere—

Nu știu. Ce trebuie văzut?

5. „Bellringer”, Rita Dove (18 martie)

Mi s-a dat un nume, a ieșit dintr-o carte ...
Nu știu care. Mi s-a spus Marelui Om
ar putea recita fiecare titlu în ordine pe raft.
Ei bine, m-am născut și este un lucru bun,
deși am ajuns în ziua trecerii lui,

o zi în care țara noastră a căzut în doliu.
Acest lucru l-am auzit mereu, de la profesori
fermierilor, chiar și studenților cu dueluri;
uneori, în mare companie, remarca
la persoana a treia - un mod frumos de a spune

mai mult de doi bărbați într-o cameră înseamnă al treilea
pot fi ignorate, așa cum am fost atunci când au vorbit
de nașterea mea și dl. Moartea lui Jefferson
dintr-o singură respirație, voci prăfuite de mirare,
lumina slabă a soarelui care tremura pe o briză ascunsă.

Le-am auzit și încă le aud
deasupra strigătelor amenințătoare ale sirenelor de poliție
deasupra claxoanelor claxonate ale traficului de dimineață,
deasupra norocului mulțimii de pe stadionul Yankee
deasupra clopotelor și a râsului școlii
luminând după-amiaza
deasupra trudgei clamatoare a trenului 1
și 2 și 4, 5, 6, B și D . . .

7. „Nu vreau să fiu magazin de condimente”, Christian Wiman (1 aprilie)

Nu vreau să fiu un magazin de condimente.
Nu vreau să port săpun Marsilia fabricat manual,
sau unt de tsampa și yak,
sau nouă mii de soiuri de vin.
Jumătate din magazine nu se deschid până la prânz
și chiar și librăria este plină de farmec.
Vreau să fiu singurul magazin deschis toată noaptea
și nu are altceva decât necesități.

8. „El”, Joan Murray (8 aprilie)

Nimeni nu mi-a apucat niciodată fundul pe scări până la
D. Dar pe scările de la El, s-a întâmplat
tot timpul. Cred că a fost din punct de vedere anatomic mai natural,
cum ar fi să mănânci după un măr, dar prima dată,
Nu eram sigur cum să mă simt. Cred că m-am simțit cald,
care nu a fost o emoție. Se simțea ca un rit de trecere,
deși nu auzisem niciodată de rituri de trecere.
Dezgustător este ceea ce am spus când le-am spus prietenilor.
Un om crescut. Aveam doisprezece ani atunci. Se simțea ca o lingușire.

9. „Viața mea”, Matthew Zapruder (6 mai)

acum patru ani
în ziua lui Martin Luther King
după amiază
fâșia mică
a spus că este timpul,
așa că am făcut-o de două ori
râzând
acel comic sumbru
disperare familiar
tuturor modernilor
concepători,
a fost magic
doar că a funcționat
dar acum știu
a fost atunci
viața mea a început . . .

10. „Înmormântarea afgană la Paris”, Aria Aber (3 iunie)

Mătușile de aici ciocnesc ochelari Malbec
și își pară durerea cu miresme scumpe și scumpe
care șoptesc în lifturi și pe holuri.
Fiecare trecere naturală se articulează
nefirescul: fiecare mătușă are un fiu
care a căzut sau o fiică care s-a ascuns în dărâmături
timp de doi ani, până la acea lovitură de ofițeri
ținând o pungă de gunoi umplută cu o rochie
și oase. Dar ce știu?
Primesc pedichiură și mănânc madeleine
în timp ce citiți „Swann’s Way”. Când povestesc
o mătușă aș vrea să mă întorc,
țipă ea Nu este al tău să vrei.

11. „Sentință”, Tadeusz Dąbrowski (22 iulie)

Parcă te-ai fi trezit într-o celulă blocată și ai fi găsit
în buzunar o bucată de hârtie și pe ea o singură propoziție
într-o limbă pe care nu o cunoști.

Și ai fi sigur că această propoziție a fost cheia ta
viaţă. Tot la această celulă.

Și ai petrece ani încercând să descifrezi propoziția,
până când în sfârșit o veți înțelege. Dar după un timp
ți-ai da seama că ai greșit și propoziția a însemnat
cu totul altceva. Așa că ai avea două propoziții.

Apoi trei, patru și zece, până când ați creat o nouă limbă.

12. „Lumea viitorului, ne-a fost sete”, Naomi Shihab Nye (29 iulie)

Dezbrăcat de un sentiment de bunăstare,
ne-am coborât apa din sticle mici de unică folosință.
Aruncarea plasticului pe stradă,
am turnat tonice energetice de mare putere sau Coca-Cola
pe gât, pentru că de data aceasta în istorie
ne-a sapat atât de temeinic și
eram disperați.
Paie, capace din plastic, cutii zdrobite,
într-o plimbare cu trei blocuri ai putea umple un sac.

De parcă am putea umple repede spiritele,
pitching containere fără remușcări
- Pe cine ne-am imaginat că îi va ridica?

Astăzi m-am gândit să mă culc și să plec. Deci iată că ascult
Pentru căpușa supapei mele aortice mecanice - auzind, mai degrabă, felul în care zboară
În și din conștiință. Este de mirare ce se întâmplă sub prag.
Aici este liniște, doar zgomotul oprit al mașinilor de pe Antrim Road,
Și, din când în când, strigătul unei alarme îndepărtate sau scârțâitul frânelor;
Dar ieri, un vandal a revoltat vasul din terracotă de narcise
În mica noastră grădină din față, nici măcar nu este la fel de mare, când o consider,
Ca pat dublu pe care mă culc. În spatele gardului privet, pe lângă narcise
Există panseluțe, cimbru și rozmarin. Un tufiș Hebe. Un dafin. Trist
Am spulberat pământul vărsat și pietricele cu pantoful meu și m-am gândit la Poussin ...
A fost Poussin? - Și obișnuința lui de a aduce înapoi bucăți de lemn, pietre, mușchi,
Bucățele de pământ de pe promenadele sale de Tibru; și povestea lui
Ajungând printre ruine pentru o mână de porfir și așchii de marmură
Și spunând unui turist: „Iată Roma antică”. Deci, iată Glandore Avenue.

14. „Gestul deschis al unui eu”, D. A. Powell (26 august)

Vreau să-mi acord mai mult timp
altora cu atât am mai puțin din asta,
dăruiește-l într-o voință și testament,
dă-o clubului fetelor, dă-o
prietenilor copacilor urbani.

Viața ta nu este a ta și
nu a fost niciodata. Ți-a venit într-o cutie
marcat fragil. A venit de la
departamentul de reclamații, precum modificările
la o comandă cu care nu ați plasat
lor.

15. „Nu pot să spun că nu am făcut-o”, Sharon Olds (9 septembrie)

Nu pot spune că nu am întrebat
a fi nascut. Am întrebat cu frumusețea mamei mele,
și banii ei. Am întrebat cu dorința tatălui meu
pentru orgasmele lui și pentru banii mamei mele.
Am întrebat cu leagănul din care ieșise sora mea.
Am întrebat cu dorul mamei mele de un fiu,
Am întrebat cu patriarhat. Am întrebat
cu laptele care i-ar fi bine în sânii ei, trebuind să fie
drenat de o mică pompă vie.

16. „Document de poziție”, Paul Muldoon (9 septembrie)

Un măr putred îl ține pe doctor departe.
Când medicul este plecat, pisica va primi crema.
Legea este un măgar căruia îi place să se audă râzând.
Calea celei mai puține rezistențe duce la Roma.

Ca tatăl, ca doi mazăre într-o păstăi.
Este în țara orbilor
ne trezim sărutând turbulența.
O societate este grozavă atunci când oamenii plantează

copaci în care nu vor căuta niciodată umbra.
Omul nu trăiește cu jumătate de pâine
în timp ce călări aspru
peste o casă împărțită împotriva ei.

După ce a părăsit Raxruhá, după
traversând Mexicul cu un coiot,
după ce a ajuns la miezul nopții
acea frontieră sterpă din New Mexico,
un bărbat și fiica lui
s-a uitat la Antelope Wells
pentru azil și au fost arestați. După
formulare citite în spaniolă
tatălui vorbitor de Maya,
dupa o prajitura dar fara apa, dupa
așteptarea autobuzului singuratic
să se întoarcă la rândul lor, după îmbarcare,
după ce temperatura fetiței a crescut,
a suferit două infarcturi,
a vărsat și a încetat să respire.

18. „Înainte de iarnă”, Kwame Dawes (23 septembrie)

Îmi imaginez că există un loc de odihnă profundă - nu în odihnă, ci după,
atunci când corpul a uitat de greutatea oboselii sau a numeroaselor sale

trădări - cât de nedrept că odată ce am crezut că este isteț să-mi învinuiesc corpul
pentru rănile din mine: glezna bulbică și dureroasă, greutatea

în coapsă și în grăsime, încălcarea cărnii. Este greu de crezut
că sunt cei care nu știu că este posibil să lase lucrurile

du-te, pentru a vedea apoi extinderea cărnii - este atât de ușor și că știind
este o patologie. Ceea ce pentru mine nu este cunoscut este ziua senină de odihnă ...

Port un creier de hârtie zdrobită, totul se desfășoară ca prin magie,
fiecare loc de înțelegere este un miracol, nu-mi pot lua niciun credit

pentru revelații, ele vin și pleacă la fel de ușor ca vântul.

19. „Clima”, Annelyse Gelman (30 septembrie)

Era ca și cum ai privi un val care se apropie
de la mare distanță, atât de grozav

că la început nu este deloc un val, ci
un simplu orizont, static și singular,

astfel încât unul, fiind posibil, probabil,
să se folosească de diversiuni

de plajă, s-ar putea să ne întoarcem cu spatele
pe ocean cu totul . . .

20. „Pittsburgh”, Ed Skoog (21 octombrie)

nu mai este acolo

a călărit lângă el
pe calul cenușiu și în schimb
un loc unde se îmbolnăvesc

un loc numai de ceață

Pentru a înțelege corect cei doisprezece
Pittsburghii inimii

dar nimic de înțeles sau de murit
iar când adulții mi-au spus să plâng
Am cântat pe ascensorul neuniform care se învârte
ca aurora boreală în ureche . . .

21. „Eseu eșuat asupra privilegiului”, Elisa Gonzalez (4 noiembrie)

Am venit din ceva cunoscut popular ca „nimic”
și în viitor am primit multe.

Părinții mei nu vorbeau bani, nu vorbeau facultatea.
Totuși - m-am dus la Yale.

O vreme am încercat să condamn.
Am scris Lasă-mă să te prezint la rău.

Totuși, am fost oaspete acolo, m-am făcut acasă.

22. „Dragoste și frică”, Rachel Hadas (18 noiembrie)

O narcisă deshidratată.
Un porumbel vâjâind pe prag.
Pisica bătrână trăiește din dragoste și apă.
Mama ta este echilibrată de fiica ta:
se confruntă cu moartea, se naște.
Punctul de sprijin este viața noastră pe pământ,
începând, terminându-se într-un pat.
Trebuie să ne căsătorim cu dragostea și cu frica.

23. „Șaizeci”, Fabián Severo (2 decembrie)

Suntem de la graniță
ca soarele care se naște acolo
în spatele eucaliptului
strălucește toată ziua
deasupra râului
și se duce să doarmă acolo
dincolo de casa Rodrígueses.

De la hotar ca luna
asta face ca noaptea să fie aproape zi
odihnindu-și lumina lunii
pe malurile Cuareimului.

24. „Pasiunea”, Louise Erdrich (16 decembrie)

Câinele tău roade covorul cu care ai făcut dragoste
pentru ultima dată.
Când amantul tău a plecat
și te-ai rostogolit în interiorul covorului
a dormi în agonie
câinele tău a rămas cu tine.
Câinele tău mestecă axilele cămășii iubitului tău
și sfâșie lenjeria intimă
purtai când te-a atins.
Asta e devotament.

25. „Construind un foc”, Maxine Scates (23 decembrie)

Uitându-se la flăcările focului aragazului
străjuit de ușa de sticlă, încerc să-mi amintesc
la ce mă pricep - surprins când îmi vine în minte
Sunt bun să fac acest foc din aprindere
Am despicat, plus o bucată de brad și două de stejar, tăiate
din ramurile mari ale stejarului vecinului
care a căzut peste drum acum doi ani
într-o seară de iarnă.

În 2019, The New Yorker a tipărit poezii ale unui număr de colaboratori noi pe paginile noastre, printre care Ariel Francisco, Aria Aber și Kwame Dawes, împreună cu ofertele de la poeții pe care i-am publicat de zeci de ani, inclusiv Rita Dove, Sharon Olds și regretatul Ciaran Carson, a cărui moarte, în octombrie, a fost îndurerată de comunitatea literară internațională. În revistă, am purtat traduceri de poezii scrise inițial în poloneză, de Tadeusz Dąbrowski, iar în Portuñol, de Fabián Severo; online, am prezentat caracteristici multimedia interactive ale lucrărilor lui Ilya Kaminsky, Kaveh Akbar, Eliza Griswold, Shane McCrae și, cel mai recent, Mary Jo Bang, care a apărut și ca ultimul nostru invitat la podcastul de poezie. Următoarele fragmente oferă doar o privire asupra anului nostru în poezie - vizitați arhiva completă de poezie pentru a citi aceste poezii și multe altele, în întregime.